Con los ojos tendidos

en el cerco voraz de la ventana...

me dejo masticar por la quietud

de todos los paisajes.

Y siento...

como me voy vertiendo

en las plácidas tareas de la luz.

Tu Voz

Sé que estará extendida toda tu soledad

sobre un acantilado.

(pues ya serás, irremediablemente arena)

Sé que tendrás arrebujado tu dolor por las esquinas

de una casa cualquiera.

Será muy fácil escuchar tu silencio

desfilando por las calles cerradas

de esta ciudad informe e infinita.

Te encontraré posado en el misterio

de una tarde marzo…

Y las palabras de los zumbones grillos,

me llenarán el alma de dolor.

Te encontraré… lo sé.

Y aunque ya nada en mí te busque…

algo en el tiempo habrá de retorcerse,

se volverá la vida del revés,

o caerán las estrellas al fondo de los mares

(en doloroso suicidio horizontal)

Algo quebrantará la rectitud del horizonte

Y yo… desde mi inclaudicable oscuridad...

Te encontraré.

Carta de amor...

Muérdeme aquí,

aquí…en el centro.

En donde duele más la vida.

Muérdeme en esta esquina silenciosa del alma.

En el desierto inerte de mis huesos.

Aplasta con tu boca este vacío

y saborea… toda la esencia amarga

de mi dolor estéril.

ILUSIÓN PASAJERA

Una mano insolente

agitando el artificio de tus sombras.

Y la crueldad, toda, de marzo…

reventando en el color del aire.

Así...inmisericorde…

En ese olor de vida

que alimenta la muerte de mi cuerpo,

que queda…

enlutado de asombro y para siempre

huérfano de tí.

Un Hombre solo, andando, en la montaña

El cielo espera…en lo alto.
En cada cumbre parece,
que nada , comenzará a vivir
hasta que él llegue.
Él fabricará el color de los enebros.
Él… con sus ojos oscuros endulzando la luz
que atraviesa las flores.

Y el regato sonando
será sólo, su pensamiento largo
que se pierde
por entre la montaña.

Bajo los pies, las piedras, silenciosas,
quieren alimentarse de la vida
que emana en sus pisadas.

Un hombre solo va caminando,
vacío.
Renaciendo entre rocas, de milenarios años.
Extrayendo toda la dicha sigilosa
que habitaba en la senda.

Un hombre solo, en medio del paisaje…
se va bebiendo
esa belleza lenta que se incrusta en el alma.

Un hombre solo, diminuto…
perdido en cada cima
de esa mujer salvaje,
amante e infinita.

Invierno... otra vez...

(imagen de José Marcos Ramos)

El tiempo desespera sobre los cristales ocres de la noche.
Llora sus matices rojos, sangra mariposas de invierno
que se atropellan en su trágica muerte, en el estanque.
(ya parecen tan sólo algunas hojas secas, amontonadas).

Un búho escucha. Llora… con los ojos heridos,
con la noche cayendo sobre sus plumas quietas.
Y yo… sólo puedo tocar este frío, que atraviesa la carne.
Y que lo rompe todo.
Y yo… con mi alma dormida en aquel tronco hueco,
donde el camino espera.

El sol es una historia antigua, que se extingue,
en el leguaje gris de las pérfidas nubes… Que se empeña
en quedarse enredado en los senos vacíos de una ninfa,
en el regazo atormentado de los últimos hombres.

El sol… floreciendo en las alas de una garza
mientras la luz se muere...

Dulcemente se muere.

Siempre

(fotografía: "Vértigo" de José Marcos Ramos. ¡Gracias, Jose!)

Te esperaré desnuda

por detrás de la niebla

cuando el aire… ya no huela a manzanas,

ni a arándanos, ni a rosas…

Cuando el barro me cure.

Y la única suavidad posible

esté en tu pensamiento,

dejándose colgar de una cometa.

Yo sé muy bien… que habrás de romper algo…

Que quebrarás la luz,

te beberás el agua, el Sol, quizás.

Algo… habrá al fin, de extinguirse

para que siga viva toda esta muerte.

Para que la esperanza me siga desnudando

para ti.

Por detrás de la niebla.