Un poco más de lluvia

Me lloviste en el alma,
me lloviste en los zapatos de tacón,
en las macetas,
me lloviste en las tardes de acero de Diciembre,
en los libros azules de poesía,
me lloviste en la tortilla de patatas,
en el acuario del fondo del salón…

Me lloviste en los paseos de los jueves,
en todas las montañas que subía.
En las paredes rojas del teatro.
En los poemas.

Me lloviste en la ropa tendida…
En el portátil nuevo, en el buzón,
en las sábanas dulces de franela.
En la copa de vino.

Me lloviste en los tangos,
en el vagón del metro,
en la madera roja
de mi guitarra.

Me lloviste en las notas de un concierto de Blues.
Y me lloviste una tarde de agosto
en mitad de un desierto.

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UN HOMBRE NUEVO

(Eduard Munch "melancolía)

UN HOMBRE NUEVO

Un hombre
(quizá un niño)
se ha sentado
en la esquina cobriza
de la tarde.
Los harapos sin luz
de las palomas
le recuerdan
que es un hombre feliz….
porque ya no hay pasado.

Amasa la ignorancia
del olvido
con la misma maestría
con que lo hacen los viejos
y los peces.

Su libertad es una garza
dormida en el estanque.

Su vida es un minuto
del brillo de la lluvia
de esta puesta de sol.

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LA ESPERA

LA ESPERA

Aguardo tu respuesta en la alambrada.
Mi corazóm crepita con un tacto de peces.
La nubes huyen lentas
en filas silenciosas…

El tiempo me rodea con su anillo
(sabe de mi fragilidad
en medio del tejado de la duda)

Aguardo tu respuesta
tu sonido,
tu gesto,
tu cachorro de hombre
exhibiendo la herida
del hueco de mi abrazo…
O el deshaucio.

La eternidad o la muerte…

Aguardo al infinito
o al inane pasado.
Aguardo tu presencia,
la mía,
la de tu perro,
la de las cucarachas de tu patio.

Aguardo sin guardar
nada de nada.
Aguardo con tu sombra
y con lo puesto.

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EL SOL... EL SOL...

("Sueña Dalí" 1950)

EL SOL….EL SOL…

El sol era una lanza

que se clavó en mi sangre

(igual que un sueño

se enquista en la memoria).

Se hundió sobre mi pecho

como una luz amarga y lenta.

(en mi pecho de grillos y de lunas)

El sol… era un testigo

de mi suicidio cobarde e incompleto

al borde de la vida,

al borde de las rosas,

al borde del café de la mañana.

El sol era un vacío

en la estructura de sombras de mi alma.

Un agujero blanco en el espejo…

que no pude mirar.

A veces lo traías en los ojos,

a veces, eran soles tu manos,

a veces venía oculto

en la correspondencia.

El sol era un rayo de vida

gigante y doloroso

que aplastaba la flor de mi nostalgia…

y no cabía en mí.

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Del silencio y el Tiempo

(Imagen cedida por Inda, a quien se la agradezco desde aquí)

DEL SILENCIO Y EL TIEMPO

El silencio se abre como un río.
Va calando las horas y los puentes,
se proyecta en el tiempo de las flores.

Nace de las oscuridades y las luces
de mi alma… y me salva de mi.

El silencio es eterno en cada instante,
trepa por la humedad de la maleza,
por el fuego de inmensos rascacielos,
invencible…
Me protege del ruido del presente,
de toda mi atronadora humanidad.

Yo sé muy bien que, a veces,
se detiene en el gesto.
Mas no termina nunca de crecer.

El silencio es mi lengua y mi sonido,
Es la voz de la nada
posada en unos labios
que sólo saben volar.

El silencio me cura de las rosas,
de la herida que trazó en mi mirada
aquel fulgor antiguo.
Me cura de la tristeza de los sauces
y se queda en el centro de mis ojos.

El silencio es un rumor que fluye hacia la vida
y me mece en la paz.

Noches de Blues y Rosas

Noches de Blues y Rosas

Tu boca emana sobre los soles secos
de un río de hormigón que huele a noche…
Serpientes de guitarra interminables,
que sólo buscan anidar en mi alma.
O en los huecos de madera
de este local caliente.

Faltan muchos compases para lograr matar
definitivamente al Tiempo…

La cerveza te alarga, te hace más eterno,
te cuelga de las luces,
amontona tu sed en los peldaños
que bajan por la barra…
hasta llegar al infinito.

Sólo unas notas más…
para curarme al fin del día.

No consigo atrapar mi libertad
ha corrido a escucharte al escenario,
me ha dejado sumida en la liturgia
de unos labios que rezan…
como si fueran
los de un Dios desesperado.

Noches de Blues y Rosas…
Iracunda humanidad que besa
con sus cuerdas.

De qué estoy hecha hoy...

( Imagen de Tarsila do Amaral)

Estoy hecha de enigmas y de rosas

de la misma materia que se esparce

en la explosión misteriosa

de cualquier primavera.

Estoy hecha de ríos

y de puentes...

de ese caudal infinito de los días

que llueve sobre el alma

y nos convierte en lluvia.

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ABRAZO EN LA DISTANCIA

Qué habrá sido de los dioses

de tu jardín de arena...

de tu fe en el exorcismo

de las ninfas bailando

sobre el cuerpo ambarino

del pecado.

Aún me ocurre algunas veces...

siento que el mar

se queda detenido en un fragmento

y que se quiebra tu cintura de duende

en el instante silencioso de la ola.

Hoy te he visto sentado

en una nube

con la sonrisa triste

de los sueños proscritos

Y no es que piense que el tiempo

haya logrado

enredarte las manos

en sus raices amables

y malditas

(aunque pudiera ser...)

Es tan sólo...

que un fulgor de pasado

entró por la ventana de mi sombra

y me lamió en el alma

como lo hacías tú.

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LA VECINA DEL QUINTO

lA Vecina del Quinto

El drama siempre ocurre
de improviso…
De repente tu casa
se torna en una isla,
y el abrazo en un yugo.
Y tu alma se pierde
y no contesta al móvil.

Entonces uno grita…
algo que ya gritaron antes.
Algo que sabe que nadie
gritaría por él.
Pero sólo responden
un temblor en la luz de la farola
y un gato oportunista
que pasa por allí.

¡Todo va tan deprisa
desde la zona oscura!

El desahucio progresa sin remedio.
El paquete de café se ha terminado.
Los sueños se descuelgan de las estanterías
y te llenan el suelo de cristales
y de flores amargas.
La gotera no cesa… no cesa.

Ha vuelto a visitarte el hombre negro.
Fornicó con tu útero,
te empeñaste en pagarle
y vomitó en tu boca.

Todos sabían que esto
Terminaría así…
Pero vendrán mañana.

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ESTÁBAMOS LOS DOS ENTRE LA NIEBLA

Estábamos los dos entre la niebla.

Yo escuchaba tu aullido, en algún punto
de la selva del sueño y de las rosas.
Te dolía la Luna como a mí.
Te dolía su luz, su redondez de templo…
Su belleza enquistada entre tu oscuridad.

Estábamos los dos entre la niebla.

La soledad era un encuentro silencioso
con la duda, con las paredes del mundo,
con el inútil sexo de la desolación.

Tu escuchabas mi aullido en algún punto,
mi amanecer de crines y de orugas.
Mi epitafio impaciente descontando los pasos.
Mi volcán de fracasos reventando
en los ojos de Dios.

Estábamos los dos entre la niebla.

La ceguera del mundo se instalaba en las copas
de los alcornocales y nos mojaba el alma
con sus manos difusas y heladas.
Nuestra ceguera, en cambio… era una herida negra
que supuraba recuerdos y palabras
por las grietas angostas del pasado.

Estábamos los dos entre la niebla
como antiguas almenas,
como árboles muertos,
como sombras de guerra labradas en el aire.

Estábamos los dos entre una niebla
profunda y sigilosa... como el miedo.
Y la muerte no lograba derrumbarme con su ferocidad.

Pero tu olvido si.

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Por si acaso

POR SI ACASO

¡Tápate el alma al atardecer!
¡No salgas así a la noche!
¡Mira…! que este palpitar
de ausencias y adoquines torcidos
te enfría la garganta
y te cala… hasta los huesos del alma.

Échate por encima, por ejemplo,
un cuento de tu abuela.
O las manos arrugadas y calientes
de la tía Dolores preparando la leche.
Cúbrete el corazón, por ejemplo,
con la mirada de madre de aquel día
en que no dijo nada
y te estrujó en su pecho.

¡Tápate el alma… y, por si acaso…
Tapa también tus ojos.
¡Mira…! que esta luz de los lunes de enero
se te puede quedar dormida en las pestañas
para siempre
y convertirte, de modo irreversible,

en un sauce
o en un viejo violín.

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Palabras sobre el Calor y la Distancia

Quién dice que la proximidad
o la distancia sea una suerte
que esté impresa en los mapas…

Quién sabe si no hay una lejanía interminable
de siglos y de selvas
para llegar a esos labios que ahora rozan los tuyos
con un sabor amargo de dudas y secretos.

Podríamos decir tú y yo que estamos cerca
cuando nuestro silencio tiene un mismo ingrediente,
cuando nos envenena a los dos una vieja desazón.
Y se retuercen de idéntica manera
los frutos arrugados de nuestra ingenuidad.

Puede ser que tú vivas al final de la calle,
o más allá de interminables masas oceánicas.
Ese simple detalle no nos importa ahora…
Porque a tu verdadero hogar y al mío
se entra, tan sólo, cerrando bien los ojos.
Dos almas atormentadas que descienden
Vertiginosamente por su historia
asidas a las mismas palabras
a los mismos rayos rojos del último sol.

Sé que los dos esgrimimos las manos elevadas
como armas primitivas.
Por nuestras venas transitan palabras de la sangre
que endurecen la mente
(y que hacen arder el alma de los sauces).

Nuestras vidas huyen juntas… cada una en su reloj…
Una instalada en tu cuerpo (la otra en el mío)
A veces son presas del mismo pánico.
Y otras son aves lentas que sueñan
sobre nuestra carne vacía y luminosa.

Conozco los sonidos que te han hecho feliz,
¡Ojalá tú también afirmaras conocer bien los míos!
A veces siento con certeza que existes
a pocos metros de mi. Escucho el dolor de tus ojos.
Imagino tu piel.

Sé que estamos muy cerca.

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