Descanso

(He de decir que esta imagen no es mía, aunque me gustaría...)

Descanso

El artista reposa…
Ha dejado su cuerpo doblado en una silla,
ha cerrado la puerta de la posteridad.
Él sabe…
que merece la pena
permitir que se inmole, algunas veces,
un instante cuadrado del mezquino presente.
Él sabe… ¡es tan diminuta
la oquedad que recorta en el tiempo
cada silencio manso de sus manos!

Acaso hoy podría dibujar
misteriosos imperios oceánicos
Mas…
(puede que por algún lunático motivo)
se le haya antojado casi imprescindible
morir antes un rato.
O quizás, tan sólo,
Asomarse al gesto de la muerte con un poco de cuerpo,
con un poco de ser y de voz.
Y regresar después
con esa luz oscura en el cabello.

El artista reposa… Él sabe que alguien
sigue amando sus manos desde lejos.
Sus manos que son uñas y frutos y calvarios,
que son lluvias
y lagos
y pozos,
que son atardeceres…
y gestos insolentes de los niños…
sus manos dormidas,
recostadas en el lánguido vaivén
de la fascinación.