Carta de amor...

Muérdeme aquí,

aquí…en el centro.

En donde duele más la vida.

Muérdeme en esta esquina silenciosa del alma.

En el desierto inerte de mis huesos.

Aplasta con tu boca este vacío

y saborea… toda la esencia amarga

de mi dolor estéril.

ILUSIÓN PASAJERA

Una mano insolente

agitando el artificio de tus sombras.

Y la crueldad, toda, de marzo…

reventando en el color del aire.

Así...inmisericorde…

En ese olor de vida

que alimenta la muerte de mi cuerpo,

que queda…

enlutado de asombro y para siempre

huérfano de tí.

Un Hombre solo, andando, en la montaña

El cielo espera…en lo alto.
En cada cumbre parece,
que nada , comenzará a vivir
hasta que él llegue.
Él fabricará el color de los enebros.
Él… con sus ojos oscuros endulzando la luz
que atraviesa las flores.

Y el regato sonando
será sólo, su pensamiento largo
que se pierde
por entre la montaña.

Bajo los pies, las piedras, silenciosas,
quieren alimentarse de la vida
que emana en sus pisadas.

Un hombre solo va caminando,
vacío.
Renaciendo entre rocas, de milenarios años.
Extrayendo toda la dicha sigilosa
que habitaba en la senda.

Un hombre solo, en medio del paisaje…
se va bebiendo
esa belleza lenta que se incrusta en el alma.

Un hombre solo, diminuto…
perdido en cada cima
de esa mujer salvaje,
amante e infinita.

Invierno... otra vez...

(imagen de José Marcos Ramos)

El tiempo desespera sobre los cristales ocres de la noche.
Llora sus matices rojos, sangra mariposas de invierno
que se atropellan en su trágica muerte, en el estanque.
(ya parecen tan sólo algunas hojas secas, amontonadas).

Un búho escucha. Llora… con los ojos heridos,
con la noche cayendo sobre sus plumas quietas.
Y yo… sólo puedo tocar este frío, que atraviesa la carne.
Y que lo rompe todo.
Y yo… con mi alma dormida en aquel tronco hueco,
donde el camino espera.

El sol es una historia antigua, que se extingue,
en el leguaje gris de las pérfidas nubes… Que se empeña
en quedarse enredado en los senos vacíos de una ninfa,
en el regazo atormentado de los últimos hombres.

El sol… floreciendo en las alas de una garza
mientras la luz se muere...

Dulcemente se muere.

Siempre

(fotografía: "Vértigo" de José Marcos Ramos. ¡Gracias, Jose!)

Te esperaré desnuda

por detrás de la niebla

cuando el aire… ya no huela a manzanas,

ni a arándanos, ni a rosas…

Cuando el barro me cure.

Y la única suavidad posible

esté en tu pensamiento,

dejándose colgar de una cometa.

Yo sé muy bien… que habrás de romper algo…

Que quebrarás la luz,

te beberás el agua, el Sol, quizás.

Algo… habrá al fin, de extinguirse

para que siga viva toda esta muerte.

Para que la esperanza me siga desnudando

para ti.

Por detrás de la niebla.

TU LLUVIA

La lluvia estaba quieta,
agazapada…
en la boca más profunda
de aquel árbol.
En las agujas insolentes
de la acacia.

Era una risa fina, la lluvia,
que cortaba toda la oscuridad
de un silencio de nubes
y de pasos.
Y el aire… se aliviaba con ella
de todos sus anhelos inservibles.

La lluvia nos miraba
desde su eternidad minúscula.
Y entonces…
se atizaba un carbón
en el trágico centro de tus ojos.

Los pasos

Te miro, desde mi irrealidad
y te construyo.
Sujeto los pedazos que se caen
desde tu obstinación por derrumbarte.
Y los dejo posados en la luz,
los caliento, los uno
(tan laboriosamente…)

Miro cómo vuelven a dispersarse.
Caprichosos…
como arenas,
como pétalos rojos de alguna flor salvaje,
como brazos de estrellas de mar.
Como dedos perdidos
de una mano infinita y traviesa.

Ya decido mirarte, solamente…
contemplar la ruptura de tus partes.
Como se mira el caer de los ríos.

Y entonces…
(sólo entonces)
descubro que tu ser entero me sonríe
desde cada uno,
de los escombros que corren por el agua.