El esqueleto...

El esqueleto viejo del amor

se levantó de la cama.

Los huesos de su mano derecha

echaron las cortinas.

Y las falanges resecas de los dedos

entreabrieron la puerta.

Miró con sus cuencas desnudas

hacia el fondo mudo del pasillo.

Y no pudo ver nada

(tan sólo se sintió a sí mismo).

El esqueleto viejo del amor

salió despacio del dormitorio...

Entre el chasquido de sus rodillas

y el llanto anónimo de alguien

que no entendía nada de esqueletos.

El esqueleto viejo del amor

salió a la calle y se quedó en un banco sentado

intentando ensayar una sonrisa absurda

mientras alguien seguía amando

cada una de sus porciones óseas

detrás de la cortina,detrás de la ventana.

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Persona Rota

PERSONA ROTA

Me he roto en dos lo sé.
Ha acontecido en este mismo instante
(en un recodo impredecible de mi vida)
La fractura fatal, en plena incandescencia
de oníricas serpientes y agujeros oscuros
rebosantes de palabras y de espejos.

Ha sido dolorosa esta fragmentación
de hambrientas voluntades del destino
disputándose los restos de todas mis pasiones,
las mitades amorfas de mi degradación.

Una parte de mi se aleja de mi yo…
que ya no es nadie.
Y permanezco ausente de mi vida.
Frágil, inmaterial, diminuta,
casual, inexistente. Despojada de un tiempo
que era “el tiempo”.
Instalada en el barro de la indefinición.
Postergada a la pausa, a la quietud.

Los trenes descarrilan en la distancia helada.
También, algunos… me descarrilan dentro.
Pero ya nada mata, ni hiere, ni transforma
a ninguna de estas partes de mí
que al disgregarse me transforman en nada.

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Un Haiku

En esta noche

se ha muerto el Sol dos veces...

una en mi sangre.

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LA FLOR

Zabaleta, 1953

Me ha mirado un anciano largamente…
dos cucarachas negras y mojadas
buscando la respuesta de mis ojos.

Me ha preguntado algo sobre el tiempo
y de repente... ha sido dolorosa
la dura brecha gris con que el futuro
ya separó su vida de la mía.

La angustia del final en su mirada
hundida y grande… se ha clavado en mi frente.
Y yo sólo he podido regalarle una flor
y colocarla dentro su mano
para poder sentir que no moría solo.

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Despedida de la Luz

Ya no queda esperanza

para el deshaucio del último horizonte.

Y ahora...Festejar la extinción

es el inevitable sacramento

que nos permite perecer en paz.

Será mejor que asfixiemos el aullido

que asoma a nuestro corazón (destartalado)

rebosando locuras.

Antes de que en sus noches de plata

se nos cuaje en el alma

el estigma caprichoso del amor.

Mejor ahora

que tu boca es un pasillo helado

que transita hacia la delgadez de las estrellas.

Ahora...

Que mi hambre de infinito

ha elegido inmolarse

en una caracola del recuerdo,

antes que agonizar en tu deshabitada frigidez.

Será mejor ahora,

que mi noche es de plomo.

Ahora que tu mirada

se ha quedado sentada en el atardecer

y dibuja mi espalda desnuda

hundiéndose allá, tan lejos...

en el ojo del mundo.

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Laberinto

"Mujer jóven en la playa. La solitaria" 1896, Edward Münch

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“…la extrañeza: ese espacio pequeño
en el que se deportan las imágenes
a otras lejanías…” (Chantal Maillard)

LABERINTO

Ya hemos vuelto…
¡Ya hemos vuelto! hemos venido
a destapar nuestra ausencia dormida
entre el polvo de las cosas y la luz.

Hemos mirado atrás y hemos buscado
la ruptura del instante,
el motivo del cambio de sonido
(y de color también).

Ahora trazamos torpes círculos
con nuestros pasos de plomo
sobre la inmensidad de los recuerdos.
Y todo se resbala hacia la incógnita.

Nos asimos al fuego.
A la llama más ancha.
No queremos arder
pero es imprescindible evocar el dolor
en nuestro intento estéril de regreso.

Ya hemos vuelto…
¡Ya hemos vuelto! Quizás no nos importe perecer
Porque “volver” sea un verbo imposible.

¡Quizás...!

Amamos la retórica de esa intención tan vana
de “volver”, la fantasía de encontrar la fractura
en donde estaba. De reparar la vieja brecha.
De taponar aquella antigua sangre
que no pudimos ver (que no quisimos ver).

Ya hemos vuelto… Pero eso nada importa
Por que ya se ha ido todo, antes de este regreso.
Absurdo ¿no?
Tan sólo sale la vida a recibirnos… y ésta…
no reconoce la piel de nuestras manos.
Es “otra” vida incapaz de entender lo que pasó…
Lo que no pasó.

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Ojalá el Viento...

("La Caricia" de Giovanni Marrozzini)

Ojalá que el simple viento nos ayudara a crecer...

Ojalá que ese remolino de azar y desconcierto, nos plantase en el alma la semilla de una persona nueva... De un fulano que nunca perdió trenes, que no contrajo deudas impagables, que tuvo derecho a soñar, que no coleccionó sus cicatrices a lo largo del pecho. Que pudo sonreír con el alma extendida. Sin dolor.

Ojalá que el viento nos sirviera para hacernos ligeros (como pétalos de una rama cualquiera), para hacernos volar sobre las sombras feroces de los invernaderos. Que nos posase, quizás, en el alfeizar de distantes ventanas imposibles, desde donde mirar el ojo del tiempo, en la distancia.

Ojalá que el viento nos lamiese la cara con su lengua de luz y nos dejase escondidos en la niebla, como a simples cachorros de cualquier animal inocente y feliz.

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