(imagen de José Marcos Ramos)El tiempo desespera sobre los cristales ocres de la noche.
Llora sus matices rojos, sangra mariposas de invierno
que se atropellan en su trágica muerte, en el estanque.
(ya parecen tan sólo algunas hojas secas, amontonadas).
Un búho escucha. Llora… con los ojos heridos,
con la noche cayendo sobre sus plumas quietas.
Y yo… sólo puedo tocar este frío, que atraviesa la carne.
Y que lo rompe todo.
Y yo… con mi alma dormida en aquel tronco hueco,
donde el camino espera.
El sol es una historia antigua, que se extingue,
en el leguaje gris de las pérfidas nubes… Que se empeña
en quedarse enredado en los senos vacíos de una ninfa,
en el regazo atormentado de los últimos hombres.
El sol… floreciendo en las alas de una garza
mientras la luz se muere...
Dulcemente se muere.
6 comments:
...Bellisimo...siento en tu invierno la calidez de la suave brisa que acaricia, de ternura y de ojos abiertos,atentos a la dulzura que desprendes,...toda mi esencia de ser, en esta noche...donde la lluvia salto de verde y ya no respeta a la tierra...un fuerte abrazo. Carlos
Compañera, compañera de invierno y estaciones, vuelve a las primaveras después de inventar el invierno, justo lo que has hecho en este frío y abrasador poema.
Un saludín lleno de calor y admiración.
Una transición en el tiempo, super bien entretejida y estructurada.
Te felicito.
Amanda, amiga, ¿Nada nuevo?
Seguro que si.
Espero siempre tu maravillosa poesía.
Un abrazo.
Bellísimo. Resumen de la estación.
Saludos!
Hermoso poema...
Un saludo.
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