Cucarachas de lunes
sobre el crujido hiriente
del blanco profanado...
Traviesa suciedad…
que lo traspasa todo
con sus garras de vida
sobre el crujido hiriente
del blanco profanado...
Traviesa suciedad…
que lo traspasa todo
con sus garras de vida
y de precepto.
Empecinada luz
que te descubre y te sabe…
Y que a pesar de todo…
Empecinada luz
que te descubre y te sabe…
Y que a pesar de todo…
vuelve y te besa,
y te ama,
te reCrea.
y te ama,
te reCrea.
4 comments:
Muy original forma de ver la rutina. Me ha gustado tu poema.
Muchas gracias por tu visita y tus palabras.
Un saludo.
¿Será esta una rutina deseada?
Un abrazo.
Topacio, gracias por tu paso, bienvenida.
Rafa, no sé si es deseada o no. Creo que todos la abrazamos de algún modo sin cuestionárnoslo, es parte de nuestras vidas simplemente.
Juan Carlos, creo que la Realidad, seguramente no late en las palabras sino en el cuerpo. Casitodas nuestras rutinas son una ficción silenciosa en la que nos dejamos caer para sentirnos seguros, posiblemente.
Un saludo para todos, gracias.
Best regards from NY!
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