Intento de Haiku

Hoy el Otoño

balancea tu ausencia

sobre una hoja.

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Escuchando...

(fotografía extraída de wikimedia.org)

"Tras el canto del mirlo,

la montaña parece aún más silenciosa"

(T. Deshimaru)

Descanso

(He de decir que esta imagen no es mía, aunque me gustaría...)

Descanso

El artista reposa…
Ha dejado su cuerpo doblado en una silla,
ha cerrado la puerta de la posteridad.
Él sabe…
que merece la pena
permitir que se inmole, algunas veces,
un instante cuadrado del mezquino presente.
Él sabe… ¡es tan diminuta
la oquedad que recorta en el tiempo
cada silencio manso de sus manos!

Acaso hoy podría dibujar
misteriosos imperios oceánicos
Mas…
(puede que por algún lunático motivo)
se le haya antojado casi imprescindible
morir antes un rato.
O quizás, tan sólo,
Asomarse al gesto de la muerte con un poco de cuerpo,
con un poco de ser y de voz.
Y regresar después
con esa luz oscura en el cabello.

El artista reposa… Él sabe que alguien
sigue amando sus manos desde lejos.
Sus manos que son uñas y frutos y calvarios,
que son lluvias
y lagos
y pozos,
que son atardeceres…
y gestos insolentes de los niños…
sus manos dormidas,
recostadas en el lánguido vaivén
de la fascinación.

Algunas esencias

El tiempo se abre…

en su profundidad

juega un jilguero

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A veces... el milagro

Frente a este cielo denso, de la noche,
que convoca al Silencio Universal;
Frente a esta calma de orugas y de rocas
(que reconcilia en su olor distantes continentes,
y dulces mariposas y trágicos naufragios);
Frente a esta paz sigilosa y oscura…

Sólo puedo decir que la vida …
ha sido tan hermosa en algunos instantes….
tan ligera, tan limpia…
Como la misma cara de esta luna
que ahora duerme en tus ojos.

Sólo puedo decir que algo de mi
se desprende y vuela hasta lugares
adonde mi cuerpo…
no podría haber llegado nunca.

Sólo puedo decir… que hoy siento
que mi alma es leve y diminuta
como la propia arena.

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A un artista que crece

“Ese árbol que hoy llena tus brazos
Ha nacido de un germen ínfimo”

(LXIV, Tao Te king)

Un hombre está creciendo…
proceso silencioso de erosiones y azares.

Crece su sombra… una flor negra y abierta
que rezuma recuerdos largos y leñosos.

Crecen sus ojos… paseantes inquietos
que van y vienen de la profundidad del cielo
a la cocina.

Y crece su alma tanto…
que se queda vacía
(y él nunca había sido tan hermoso)

También le crezco yo por dentro
y dibuja mi espalda
con manos poderosas y pinceles antiguos…
y la extiende en un lienzo
y luego...la contempla
herida por la luz.

Un hombre está creciendo…
Y justo ahora es un río
que no podrá extinguirse nunca.
Ya nadie sabe de la vitalidad que alimenta
cada hoja y cada muerte dorada del Otoño…
Y la tragedia que yace en cada instante
de una transformación,
será siempre un secreto

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Danzar...

“Estamos condenados a ser menos flexibles que la luz.
Cómo creer en el amor entonces…” (Aurora Luque)

Abre ya las manos

y enséñame esa danza silenciosa

que te baila la lluvia

(cuando canta sus sones)

sobre tu cabeza.

Ya no importa

la tarde derramada

sobre el suelo dormido.

Ya no importa la noche disfrazada de túnel,
de rojo,

de búho,
de milano...

Tan solo sé de estos pies

que siguen empeñados

en caminar a ciegas,

en trazar espirales…

con sus antiguos pasos.

Abre ya las manos
y enséñame esa danza silenciosa
que hace volar
a las viejas raíces.
Y que convierte en océanos
los infinitos dedos de los sauces.

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