Cuadro de Invierno

El dolor se tiende en mi portal
como un gato cansado…
y el tiempo de la noche se desliza
entre el desaliño y la tristeza
de todos esos matorrales urbanos
que están hechos de plástico y cartón.

Ya es una de esas horas ocres
en que se van quedando ciegas todas
las diminutas estancias de la vida…
Es la hora del té de los borrachos,
la hora de la siesta de los perros,
la hora de volar… de las raíces,
la hora de morir… de los amaneceres…

Es un instante de esos…
en que la luz te hiere…
Y te hiere tanto y tanto…
que prefieres bebértela a mirarla
y en un descuido la bebes con las manos
y se te queman las flores de los dedos.

Es un instante de esos…
en que hay que perdonar a las libélulas
la burda insensatez
de empeñarse en volar tras las bombillas.

El alma es una nube frágil
que se sostiene sobre las hojas de los árboles.
Y es por eso posible…
que en esta precisa hora del invierno,
su rastro se desdibuje entre los charcos.

El dolor se tiende en mi portal
como un gato cansado…
Y yo…
voy velando sus sueños y los míos.

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VIVIR...

Hoy he de romper la luz.

No he de esperar mas tiempo…

Ya no sé declinar
los verbos escondidos
que ejercita el tiempo sobre mi.
Ya no se pasear por esa línea
que marcaban los sueños
de fugaces libélulas.
He perdido las alas
de la consagración al infinito.
Solo me queda la tierra.
Solo me queda la tierra…
Sólo…
L a t i e r r a.

Y sin embargo…
sigo esperando un fuego
que transforme al destino
en una mariposa
de impredecible belleza.
Sigo oliendo el interior de las flores
(a veces a escondidas)
sigo sintiendo
que algo estalla por dentro
cuando suena esa voz
(que es lo mismo que decir:
cuando no suena nada)

Hoy he de romper la luz.
Ayer soñé
que había un nacimiento
esperando esta muerte.

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(Imagen extraída de AstronoMike.Net. El directorio de la foto astronómica)

MONEDAS DE LA INFANCIA

¿Tú recuerdas el mar…?

El mundo estaba preso en una ola

que mecía su suerte por los acantilados

y por las rosas de agua del olvido.

¿Tú lo recuerdas? di…

El horizonte era el límite impecable

entre la huída

y la resignación.

Y… nosotros… tan niños…

rompíamos a cada instante las fronteras…

las del sueño, las del miedo,

las de esa limpia arrogancia

de nuestra inmunidad.

¿Tú lo recuerdas así?

Sonaba por debajo de los ojos cerrados

atravesaba las alas de la risa,

y por encima de los pies

también quemaba… también sonaba.

Y es doloroso que el mar

no nos recuerde ahora…

ahora que crecimos

y abrazamos esta lenta vocaciónde ser montaña.

Y es importante que su ojo rizado

no deje de mirarnos nunca, sorprendido,

desde la nueva imprecisión del horizonte

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Intento de Haiku

Hoy el Otoño

balancea tu ausencia

sobre una hoja.

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Escuchando...

(fotografía extraída de wikimedia.org)

"Tras el canto del mirlo,

la montaña parece aún más silenciosa"

(T. Deshimaru)

Descanso

(He de decir que esta imagen no es mía, aunque me gustaría...)

Descanso

El artista reposa…
Ha dejado su cuerpo doblado en una silla,
ha cerrado la puerta de la posteridad.
Él sabe…
que merece la pena
permitir que se inmole, algunas veces,
un instante cuadrado del mezquino presente.
Él sabe… ¡es tan diminuta
la oquedad que recorta en el tiempo
cada silencio manso de sus manos!

Acaso hoy podría dibujar
misteriosos imperios oceánicos
Mas…
(puede que por algún lunático motivo)
se le haya antojado casi imprescindible
morir antes un rato.
O quizás, tan sólo,
Asomarse al gesto de la muerte con un poco de cuerpo,
con un poco de ser y de voz.
Y regresar después
con esa luz oscura en el cabello.

El artista reposa… Él sabe que alguien
sigue amando sus manos desde lejos.
Sus manos que son uñas y frutos y calvarios,
que son lluvias
y lagos
y pozos,
que son atardeceres…
y gestos insolentes de los niños…
sus manos dormidas,
recostadas en el lánguido vaivén
de la fascinación.

Algunas esencias

El tiempo se abre…

en su profundidad

juega un jilguero

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