Una mano insolente
agitando el artificio de tus sombras.
Y la crueldad, toda, de marzo…
reventando en el color del aire.
Así...inmisericorde…
En ese olor de vida
que alimenta la muerte de mi cuerpo,
que queda…
enlutado de asombro y para siempre
huérfano de tí.
7 comments:
¿Cual es esa ilusión pasajera?
¿La del invierno ilusionado con la nieve?
¿Que es lo que se va en Marzo?
Me temo que no sé a que te refieres, que burro.
Gracias por seguir viniendo, Rafa.
Seguro que la culpa de que no me entiendas sólo está en mi escasez de palabras, algunas veces.
Es lo que tiene esto de pensar o de soñar en voz alta...
Sólo intentaba decir que el largo invierno, con todo su dolor y hostilidad es algo ilusorio, como lo es la explosión de la vida de marzo, como lo es el recuerdo de aquella noche inmensa bajo la luna. De pronto cierras los ojos y al abrirlos ya nada de eso está. Sólo estamos cada uno de nosotros, solos... ¿soñando?
Un saludín para tí.
quizá no, quizá no para siempre
:)
un beso!
Como si de pronto, el vacío.
Un beso
Pues no, amiga mía, no es que tengas escasez de palabras, es que hablas mucho más allá de ellas, don de los poetas.
Perdón por mi falta de sensibilidad.
Entiendo lo que quieres decir, a pesar de toda mi ignorancia, lo entiendo creo que muy bien.
Y no me des las gracias por seguir viniendo, sabes que yo no vengo por venir, lo hago egoistamente,por lo que me llevo siempre, como ahora.
Un saludín y un beso suave.
...Pasajeros y atónitos...
se quedan los rosales...
viajan como tonos disacordes
del olor en la brisa...
como caricias postreras,
como quebrando nortes y llamando a las puertas del sur...
las sombras sólo llegan de luto, para el que no abraza la nieve como niebla leve de escarcha para el alma...
a veces tan refrescante que hasta el corazón duele...
tu a veces, mi querida Amanda, haces que me duela el corazón...
pero es porque llora con lágrimas de palabras, los versos que me tiraste a su cara,
y siempre es de dicha,
por tu belleza derramada...
Un beso desde mi Norte... Carlos
Hay ilusiones que perduran, otras que hay que hacer desaparecer por imposibles, y muchas por vivir, todo es pasajero.
Saluditos.
Post a Comment