Ojalá el Viento...

("La Caricia" de Giovanni Marrozzini)

Ojalá que el simple viento nos ayudara a crecer...

Ojalá que ese remolino de azar y desconcierto, nos plantase en el alma la semilla de una persona nueva... De un fulano que nunca perdió trenes, que no contrajo deudas impagables, que tuvo derecho a soñar, que no coleccionó sus cicatrices a lo largo del pecho. Que pudo sonreír con el alma extendida. Sin dolor.

Ojalá que el viento nos sirviera para hacernos ligeros (como pétalos de una rama cualquiera), para hacernos volar sobre las sombras feroces de los invernaderos. Que nos posase, quizás, en el alfeizar de distantes ventanas imposibles, desde donde mirar el ojo del tiempo, en la distancia.

Ojalá que el viento nos lamiese la cara con su lengua de luz y nos dejase escondidos en la niebla, como a simples cachorros de cualquier animal inocente y feliz.

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Los Pasos y los Ritos

Hay un amor ...
que hace sangrar la luz de las estrellas
y coloca los horizontes del revés.


Alguien ha muerto (puede que haya ocurrido)
gritando de dolor y de belleza
(sé que lo bello puede también matarnos)


También hay ocasiones...
en que todo se muere sin gritar
y en ese caso, es el mismo silencio
lo que duele, lo que mata una parte de nosotros
(y de la algarabía
de la mañana del domingo en las aceras)
Aunque ya estemos muertos...


Hay un amor que instala nuestras almas
en un jardín oscuro
donde se pierde el mar
(se vierte en una cueva)
Y las gaviotas picotean nuestros pies
y no saben de vuelos ni de risas.


Hay un amor que no crece
y que tampoco hace crecer al viento
ni a las enredaderas de la noche.
Porque sólo se alimenta de esperanzas,
de mariposas... y de sed.
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Sobre la Alegría

A veces la alegría
es una manta vieja
que nos cubre de vida y nos calienta.
Y que huele igual
que los antiguos sueños
y que las nubes rojas del ocaso.

Es silenciosa y suave
como la oscuridad.
Pero está llena de latidos de palomas
que hacen arder tu corazón
y que iluminan tus hombros.

Por fin descubres en ella
cómo han de ser las voces
de los sauces
y de las mariposas.
Y aprendes a besar con el alma
y desde lejos
donde nadie ha besado.

A veces la alegría
se presenta de pronto
a merendar contigo.
Y te toca la cara
y se te cuela en el frío de las manos.
Y tu… sales corriendo
(como un loco feliz y emocionado)
Para abrir toda la luz de las ventanas.
Y saludas al Sol
como si fuera
un familiar cercano
que se instala en tu boca
para toda la vida.

REFLEJOS... (algunos haikus)

I

El sol renace

de las huellas mojadas

de las estrellas.

II

Dos mirlos vuelan

y yo caigo a la noche

desde sus alas

III

Un perro lame

la herida de mi mano...

luego la muerde.

IV

En el desierto

la arena es tan extensa

como la luz.

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LA BELLEZA... EL MILAGRO

El milagro cayó sobre las horas
y se enredó en un pedazo dulce de la tarde.
Yo estaba allí…
convocada por un extraño azar
que provenía también de ese milagro.
Tus ojos…
También estaban.
Igual que estaba el agua
y aquel color del cielo,
y la distancia justa
entre nuestra ansiedad y el horizonte.

El milagro era una paz azul y lenta
que hablaba de los sueños de la águilas,
y de esta voz alada que se agita por dentro
(cuando la belleza ocurre de repente).

Fue entonces cuando supe
que en aquel lugar la noche
tiene la misma esencia silenciosa y lánguida
que constituye al día.
Y que habita en el fondo
de aquellas mismas aguas
con su espera quebrada por la luz.

Fue entonces cuando supe
que mi alma había viajado
hasta la niebla de las últimas colinas
(para poder hablar con su dolor)
y que después…
había brillado por un instante en el espejo
antes de regresar a mí

BESARTE

Te beso muy despacio…

¡Qué pequeña es mi boca!

dentro de ese amor tuyo

tan oscuro y tan alto.

Te beso con mi miedo,

con mis labios heridos,

con los ojos cerrados

para, así, no perderte

(aunque te vayas)

para seguir besando

cuando tú ya no estés.

Te beso con el ansia

de habitar en tu cuerpo

y de que tú me habites.

De que no estemos solos

nunca más

en este eterno segundo

(que ocupa días y meses y años)

Nunca solos…

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Lo mismo que una hormiga...

Se voltea mi vida

sobre cristales rotos, flores y violines.

Las lechuzas me miran intrigadas…

pero sé bien que no me ayudarán…

(se alimentan de luz y escupen sombras)

Siempre desconfié de esa sorpresa

con que aparentan observar la noche…

Por detrás de sus ojos (yo lo supe)

no ha habido nunca nada.

Se voltea mi vida

entre la intrascendencia de la horas

y el abismo…

Entre la soledad de las arenas

y esos labios… que supieron besar

hasta las caracolas de mi alma.

He de reconocer que algunas veces,

cuando he sentido en la carne el Sol de invierno,

ha dejado de aullar el dolor de los huesos.

Y ha cesado también el latir de la rabia

con que azotan, a la Luna, las paredes.

Se voltea mi vida

por las horas y por las tuberías…

(como por las montañas

del último naufragio…)

Rueda por callejones y comercios,

por galerías ciegas, espejos y ventanas.

Mi vida, que a veces tiene alas.

Y que otras veces salta

desde imposibles volcanes

subterráneos.

Mi vida que se arrastra

desde el cuerpo glotón de las orugas

hasta la incertidumbre de los peces.

Que yace en los ligeros sueños

de las enredaderas

Y se extiende…

hasta las nubes que habitan

en la cima del mundo.

Se voltea mi vida

y yo presiento…

que sólo se alimenta

de niebla

y de pasión.

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