Me acordé de ti en el rompeolas

ME ACORDÉ DE TI EN EL ROMPEOLAS

¡Y qué más da que la piedra
se alce infinita, ahora,
como una espuma muerta en el instante.
Y esconda en su silencio
el fracaso de un alma que sucumbió a otros sueños…!

Y qué más da que oculte ruiseñores
que no quisieron nunca ser gaviotas.
Pequeños nidos de miedo
cristalizados en la misma profundidad oscura
en que nacieron
(hace ya casi un mundo).

Nada dirán los siglos
a través de sus labios de granito.
La voz del agua es siempre diferente…

(como lo era el tacto de tu mano).

Quién podría reparar
en mi dolor mojado, descarnado…
que rueda (como si fuera brisa)

por las rocas.

Las nubes viajan en las últimas redes.
Y yo pienso que el cielo se ha quedado vacío
sin la sombra quebrada de tu espalda.

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Una imagen del cielo

”Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.”

Alejandra Pizarnik (Caminos del Espejo)

Detrás del espejismo, del tapiz de la lluvia:
la vida… que dibuja el contorno de la serenidad.

La alegría más íntima no quiere cascabeles,
no necesita voces prodigiosas.
Es un silencio pequeño, emocionado.
Que nos ha traído el viento, sin motivo,
en una tarde lánguida de otoño.

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Noche de difuntos

El miedo de esta noche
es un ratón pequeño, que celebra su fiesta
sobre la excitación de nuestra oscuridad…
y los fantasmas son un lienzo de sombra
que cubre nuestro temblor…
(lo transforma en un juguete noctámbulo).

No hay difuntos ni recuerdos de difuntos…
Sólo hay vivos presentes y vivos ausentes.
Sólo hay algunas personas que ya no están.
Y que tal vez quisiéramos
que palpasen nuestras vidas
desde esa distancia extraña
que nos separa ahora…
que imaginamos tan fría.

Hay veces, en que pudiéramos pensar
que hay algo en su espíritu
que ha trascendido el biológico proceso.
Algo de ellos que roza aún nuestra alegría
y nuestro dolor.
Algo que permaneció caliente
(pese a la degradación de los tejidos)
y que quiere formar parte de nosotros.

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El esqueleto...

El esqueleto viejo del amor

se levantó de la cama.

Los huesos de su mano derecha

echaron las cortinas.

Y las falanges resecas de los dedos

entreabrieron la puerta.

Miró con sus cuencas desnudas

hacia el fondo mudo del pasillo.

Y no pudo ver nada

(tan sólo se sintió a sí mismo).

El esqueleto viejo del amor

salió despacio del dormitorio...

Entre el chasquido de sus rodillas

y el llanto anónimo de alguien

que no entendía nada de esqueletos.

El esqueleto viejo del amor

salió a la calle y se quedó en un banco sentado

intentando ensayar una sonrisa absurda

mientras alguien seguía amando

cada una de sus porciones óseas

detrás de la cortina,detrás de la ventana.

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Persona Rota

PERSONA ROTA

Me he roto en dos lo sé.
Ha acontecido en este mismo instante
(en un recodo impredecible de mi vida)
La fractura fatal, en plena incandescencia
de oníricas serpientes y agujeros oscuros
rebosantes de palabras y de espejos.

Ha sido dolorosa esta fragmentación
de hambrientas voluntades del destino
disputándose los restos de todas mis pasiones,
las mitades amorfas de mi degradación.

Una parte de mi se aleja de mi yo…
que ya no es nadie.
Y permanezco ausente de mi vida.
Frágil, inmaterial, diminuta,
casual, inexistente. Despojada de un tiempo
que era “el tiempo”.
Instalada en el barro de la indefinición.
Postergada a la pausa, a la quietud.

Los trenes descarrilan en la distancia helada.
También, algunos… me descarrilan dentro.
Pero ya nada mata, ni hiere, ni transforma
a ninguna de estas partes de mí
que al disgregarse me transforman en nada.

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Un Haiku

En esta noche

se ha muerto el Sol dos veces...

una en mi sangre.

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LA FLOR

Zabaleta, 1953

Me ha mirado un anciano largamente…
dos cucarachas negras y mojadas
buscando la respuesta de mis ojos.

Me ha preguntado algo sobre el tiempo
y de repente... ha sido dolorosa
la dura brecha gris con que el futuro
ya separó su vida de la mía.

La angustia del final en su mirada
hundida y grande… se ha clavado en mi frente.
Y yo sólo he podido regalarle una flor
y colocarla dentro su mano
para poder sentir que no moría solo.

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Despedida de la Luz

Ya no queda esperanza

para el deshaucio del último horizonte.

Y ahora...Festejar la extinción

es el inevitable sacramento

que nos permite perecer en paz.

Será mejor que asfixiemos el aullido

que asoma a nuestro corazón (destartalado)

rebosando locuras.

Antes de que en sus noches de plata

se nos cuaje en el alma

el estigma caprichoso del amor.

Mejor ahora

que tu boca es un pasillo helado

que transita hacia la delgadez de las estrellas.

Ahora...

Que mi hambre de infinito

ha elegido inmolarse

en una caracola del recuerdo,

antes que agonizar en tu deshabitada frigidez.

Será mejor ahora,

que mi noche es de plomo.

Ahora que tu mirada

se ha quedado sentada en el atardecer

y dibuja mi espalda desnuda

hundiéndose allá, tan lejos...

en el ojo del mundo.

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Laberinto

"Mujer jóven en la playa. La solitaria" 1896, Edward Münch

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“…la extrañeza: ese espacio pequeño
en el que se deportan las imágenes
a otras lejanías…” (Chantal Maillard)

LABERINTO

Ya hemos vuelto…
¡Ya hemos vuelto! hemos venido
a destapar nuestra ausencia dormida
entre el polvo de las cosas y la luz.

Hemos mirado atrás y hemos buscado
la ruptura del instante,
el motivo del cambio de sonido
(y de color también).

Ahora trazamos torpes círculos
con nuestros pasos de plomo
sobre la inmensidad de los recuerdos.
Y todo se resbala hacia la incógnita.

Nos asimos al fuego.
A la llama más ancha.
No queremos arder
pero es imprescindible evocar el dolor
en nuestro intento estéril de regreso.

Ya hemos vuelto…
¡Ya hemos vuelto! Quizás no nos importe perecer
Porque “volver” sea un verbo imposible.

¡Quizás...!

Amamos la retórica de esa intención tan vana
de “volver”, la fantasía de encontrar la fractura
en donde estaba. De reparar la vieja brecha.
De taponar aquella antigua sangre
que no pudimos ver (que no quisimos ver).

Ya hemos vuelto… Pero eso nada importa
Por que ya se ha ido todo, antes de este regreso.
Absurdo ¿no?
Tan sólo sale la vida a recibirnos… y ésta…
no reconoce la piel de nuestras manos.
Es “otra” vida incapaz de entender lo que pasó…
Lo que no pasó.

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Ojalá el Viento...

("La Caricia" de Giovanni Marrozzini)

Ojalá que el simple viento nos ayudara a crecer...

Ojalá que ese remolino de azar y desconcierto, nos plantase en el alma la semilla de una persona nueva... De un fulano que nunca perdió trenes, que no contrajo deudas impagables, que tuvo derecho a soñar, que no coleccionó sus cicatrices a lo largo del pecho. Que pudo sonreír con el alma extendida. Sin dolor.

Ojalá que el viento nos sirviera para hacernos ligeros (como pétalos de una rama cualquiera), para hacernos volar sobre las sombras feroces de los invernaderos. Que nos posase, quizás, en el alfeizar de distantes ventanas imposibles, desde donde mirar el ojo del tiempo, en la distancia.

Ojalá que el viento nos lamiese la cara con su lengua de luz y nos dejase escondidos en la niebla, como a simples cachorros de cualquier animal inocente y feliz.

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Los Pasos y los Ritos

Hay un amor ...
que hace sangrar la luz de las estrellas
y coloca los horizontes del revés.


Alguien ha muerto (puede que haya ocurrido)
gritando de dolor y de belleza
(sé que lo bello puede también matarnos)


También hay ocasiones...
en que todo se muere sin gritar
y en ese caso, es el mismo silencio
lo que duele, lo que mata una parte de nosotros
(y de la algarabía
de la mañana del domingo en las aceras)
Aunque ya estemos muertos...


Hay un amor que instala nuestras almas
en un jardín oscuro
donde se pierde el mar
(se vierte en una cueva)
Y las gaviotas picotean nuestros pies
y no saben de vuelos ni de risas.


Hay un amor que no crece
y que tampoco hace crecer al viento
ni a las enredaderas de la noche.
Porque sólo se alimenta de esperanzas,
de mariposas... y de sed.
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Sobre la Alegría

A veces la alegría
es una manta vieja
que nos cubre de vida y nos calienta.
Y que huele igual
que los antiguos sueños
y que las nubes rojas del ocaso.

Es silenciosa y suave
como la oscuridad.
Pero está llena de latidos de palomas
que hacen arder tu corazón
y que iluminan tus hombros.

Por fin descubres en ella
cómo han de ser las voces
de los sauces
y de las mariposas.
Y aprendes a besar con el alma
y desde lejos
donde nadie ha besado.

A veces la alegría
se presenta de pronto
a merendar contigo.
Y te toca la cara
y se te cuela en el frío de las manos.
Y tu… sales corriendo
(como un loco feliz y emocionado)
Para abrir toda la luz de las ventanas.
Y saludas al Sol
como si fuera
un familiar cercano
que se instala en tu boca
para toda la vida.

REFLEJOS... (algunos haikus)

I

El sol renace

de las huellas mojadas

de las estrellas.

II

Dos mirlos vuelan

y yo caigo a la noche

desde sus alas

III

Un perro lame

la herida de mi mano...

luego la muerde.

IV

En el desierto

la arena es tan extensa

como la luz.

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LA BELLEZA... EL MILAGRO

El milagro cayó sobre las horas
y se enredó en un pedazo dulce de la tarde.
Yo estaba allí…
convocada por un extraño azar
que provenía también de ese milagro.
Tus ojos…
También estaban.
Igual que estaba el agua
y aquel color del cielo,
y la distancia justa
entre nuestra ansiedad y el horizonte.

El milagro era una paz azul y lenta
que hablaba de los sueños de la águilas,
y de esta voz alada que se agita por dentro
(cuando la belleza ocurre de repente).

Fue entonces cuando supe
que en aquel lugar la noche
tiene la misma esencia silenciosa y lánguida
que constituye al día.
Y que habita en el fondo
de aquellas mismas aguas
con su espera quebrada por la luz.

Fue entonces cuando supe
que mi alma había viajado
hasta la niebla de las últimas colinas
(para poder hablar con su dolor)
y que después…
había brillado por un instante en el espejo
antes de regresar a mí

BESARTE

Te beso muy despacio…

¡Qué pequeña es mi boca!

dentro de ese amor tuyo

tan oscuro y tan alto.

Te beso con mi miedo,

con mis labios heridos,

con los ojos cerrados

para, así, no perderte

(aunque te vayas)

para seguir besando

cuando tú ya no estés.

Te beso con el ansia

de habitar en tu cuerpo

y de que tú me habites.

De que no estemos solos

nunca más

en este eterno segundo

(que ocupa días y meses y años)

Nunca solos…

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Lo mismo que una hormiga...

Se voltea mi vida

sobre cristales rotos, flores y violines.

Las lechuzas me miran intrigadas…

pero sé bien que no me ayudarán…

(se alimentan de luz y escupen sombras)

Siempre desconfié de esa sorpresa

con que aparentan observar la noche…

Por detrás de sus ojos (yo lo supe)

no ha habido nunca nada.

Se voltea mi vida

entre la intrascendencia de la horas

y el abismo…

Entre la soledad de las arenas

y esos labios… que supieron besar

hasta las caracolas de mi alma.

He de reconocer que algunas veces,

cuando he sentido en la carne el Sol de invierno,

ha dejado de aullar el dolor de los huesos.

Y ha cesado también el latir de la rabia

con que azotan, a la Luna, las paredes.

Se voltea mi vida

por las horas y por las tuberías…

(como por las montañas

del último naufragio…)

Rueda por callejones y comercios,

por galerías ciegas, espejos y ventanas.

Mi vida, que a veces tiene alas.

Y que otras veces salta

desde imposibles volcanes

subterráneos.

Mi vida que se arrastra

desde el cuerpo glotón de las orugas

hasta la incertidumbre de los peces.

Que yace en los ligeros sueños

de las enredaderas

Y se extiende…

hasta las nubes que habitan

en la cima del mundo.

Se voltea mi vida

y yo presiento…

que sólo se alimenta

de niebla

y de pasión.

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Un abrazo a su voz en la distancia

TE TUVE

(de Angel González)

Te tuve

cuando eras

dulce,

acariciado mundo.

Realidad casi nube,

¡cómo te me volaste de los brazos!

Ahora te siento nuevamente.

No por tu luz, sino por tu corteza,

percibo tu inequívoca

presencia,

...agrios perfiles, duros meridianos,

¡áspero mundo para mis dos manos¡

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PALABRAS DE CONSUELO PARA UN SAUCE O UN HOMBRE ASUSTADO

Boy on Mt. Fuji, Hokusai Katsushika

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Yo sé que el miedo habita ya en tu alma

y en la de todos los hombres que componen

las colmenas silentes de tus ojos.

¿Cómo entrar en el abismo entonces?...

cómo desvanecer el temblor,

cómo alumbrar el eclipse.

La vida es una luz

que va filtrando su esencia

por grietas y fisuras

de inexpugnables muros.

Todo abandona su defensa

frente a la irresistible magia blanquecina

de esa pasividad.

Y no hay temor capaz…

de conseguir extinguirla ni apagarla.

Hoy cabalgas sobre las crines de la noche…

jinete triste… Pero mañana…

Regresarás sobre las huellas del agua.

Y yo te encontraré volando tras un sueño.

Erguido de soledad hacia el infinito.

La muerte, ya te habrá atravesado el alma

varias veces,

con esa espada poderosa y cruel

de la esperanza.

Y tú… (que ya habrás aprendido

a envolver en mariposas tu dolor)

seguirás instalado

(insolente y salvaje…)

en la fugacidad de las estrellas.

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